Sot

À ne toujours pas faire ma moue,

j’ai refait ma mouche,

Collée au vitriol de la vitre.

Au milieu du bourdon des bourdons aux oreilles bourdonnantes de passé,

la douleur se pollenise.

Mal aimé,

se faire aimer à qui mieux mieux.

Ça essaime les défectuosités.

SM, j’ai plongé.

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